"-¡Santa Madona, Galiana, me vuelves tan loco que me arrancaría las venas a mordiscos para resucitar a tus labios con la emoción de un beso de Judas invertido, sin mácula de sacrilegio ni sospecha! Antes, al contrario, una traición a los prejuicios, a la mediocridad, a los cánones; una traición tan sublime que no bastarían las generaciones todas, hasta remontarnos a Adán y Eva -sean carne o símbolos-, para conmoverme de igual forma. ¡Ya lo creo que me arrancaría los dedos de la mano para imprimir con ellos mis huellas en tu alma! ¡Oh Galiana, si sintieras tan siquiera la mitad de lo que siento! Créeme si te juro que de tanto sentirte mi corazón ya no palpita sino maquinalmente, sin sentimiento ya de tanto sentir, como un Pessoa viejo y desgastado. Le doy cuerda impulsivamente, demencialmente, arrastrando las arterias como escobas de esparto, hasta reventar la manecilla, el tiempo de mi reloj informe, hasta que los líquidos cósmicos del engranaje marcan la Hora, el silencio de la creación... Galiana, sin ti, que la tierra reviente, ¡y a mí qué me importa! ¡Por los clavos de la humanidad, mi amor por ti es más fuerte que los cimientos del mundo! Galiana, mil veces Galiana, infinitamente Galiana".

Al alba de mi recién nacido ardor así pasaba yo las horas, sentado en el recio alféizar de la ventana, mirando al vacío, ocupado todo el día en soñarla.

Galiana no es un capricho, ni una manía. Menos aún un simulacro o una estrategia para afrontar el desasosiego vital que a mis sesenta años cumplidos me amenaza en pago de una vida sin hazañas memorables...