-¿Diferente?
-Sí, ella es diferente. No es de este entorno anhelante que se disfraza de redentor, que politiza a mártires y profetas y vende una imagen inventada mientras a diario nos asfixiamos con la subsistencia desatinada en una ciudad que apenas existe. No la puedo dejar, esperaré que el tiempo diga la última palabra.
-No digo que la dejes, José. Sólo te aconsejo que no te hagas ilusiones.
-¡Tampoco puedo hacer eso! ¡Las ilusiones son parte de la vida de un hombre aunque se hagan realidad o no! Sería muy cobarde vivir sin ilusión.
Me abrazó y advertí que trataba de esconder sus lágrimas, y no sé por qué, también sentí ganas de llorar.
-Admiro tu fe, ese pedazo de esperanza que a pesar de todo nunca muere en ti. Ojalá pudiésemos arreglar las cosas, cambiarlo todo, pero es cierto lo que dices: no hay nada que podamos hacer salvo escribir; escribir lo que vemos y sentimos, lo que ven y sienten los otros aunque vivan en el silencio, sin decir una palabra.
Te deseo suerte, amigo mío.