Al abrir la puerta del despacho encontré a Simons, (como siempre), sentado tras su viejo escritorio de caoba rebosante de papeles, puestos en pilas perfectamente alineadas y en orden de importancia, (si no veías tu informe entre los cinco primeros ya podías olvidarte de él durante meses). A su izquierda, un bote de lapiceros afilados como agujas de coser y, a la derecha, como si de un altar se tratara, los retratos de sus cinco ex esposas. Pero en la escena había algo que no cuadraba, Simons. Su cara estaba desencajada, como si no hubiera dormido ni comido en una semana. Las habituales bolsas de sus ojeras habían pasado de su típico color morado, al negro. Parecía agotado, aun así no podía permitirme ningún signo de debilidad. Era un hombre muy duro así que decidí entrar atacando y lo primero que hice fue cerrar la puerta de un portazo, cosa que sabía que le molestaba enormemente.
-¡Demonios Simons! ¿Qué rayos es todo esto?
-Escu...
-¿Cómo puede el Pentágono cancelar nuestros proyectos? Esto es una empresa privada.
En contra de lo esperado, en vez de señalarme con el dedo y ponerse a gritar acordándose de toda mi familia, obligándome a escucharle, permaneció tranquilo y mirándome serenamente a los ojos.
-No seas ingenuo. Dependemos de la financiación del Gobierno y lo sabes. Además, me temo que esto es más importante que cualquiera de nuestros proyectos.
-¿Sííí? ¿Que hay más importante que la investigación sobre una cura de distintas enfermedades, como el cáncer, en un medio sin gravedad, o sea en el espacio? ?le pregunté con sorna.
-Una nave espacial de origen extraterrestre ?respondió tranquilamente, dejándome atónito.
-He debido de oír mal. ¿Has dicho de origen extraterrestre?
En ese tenso momento se abrió la puerta y Simons se levantó, siendo la primera vez en veinte años que le veía hacer eso. También fue la última. Entraron varias personas, dos vestían de oscuro, chaqueta y pantalones grises, camisa blanca, todo conjuntado con unos zapatos y corbatas negras de bastante mala calidad. ?Funcionarios?, sin duda alguna, de la C.I.A. Para completar el cuadro, el tercero era un militar y, por su condecorada pechera, de alto rango.
-Mark, te presento a Pol Svenson de la C.I.A....
Casi antes de que Simons acabara la frase, se apresuró a estrecharme la mano. Era alto, delgado, de talante frío y calculador. Su pelo brillante, liso, negro y raya a la derecha, me hacía recordar aquellas fotos de los nazis de la segunda guerra mundial. Un hombre al que no convenía darle la espalda jamás. No me gustó en absoluto y no me solía equivocar en mi primera impresión.
-...Terrie Gordon del F.B.I....
Su mano, como todo su cuerpo, era regordeta y sudorosa. Me impresionó el terror que se podía ver en sus ojos. El asunto le venía grande, de eso no había duda. En un momento de crisis se derrumbaría. No entendía que hacía este tipo aquí.
-...y el General Bart Kalajan del Pentágono ?terminó Simons, en un tono, que no supe muy bien como interpretar.
Era un hombre alto, fuerte, bien parecido, unos cincuenta y cinco años, bragado, seguro de sí mismo. Alguien que jamás tendría un problema irresoluble. Todavía no lo sabía, pero su brillante mente militar no le iba a servir de mucho en el futuro. Su saludo fue absolutamente formal, mano a la cabeza y luego al frente para estrechar la mía.
Fui a abrir la boca pero Simons se me adelantó.